Disteso ottobre, estatica
Stagione dei bambini,
Dei grandi sonni
Destati nei densi climi
Senza rumore.
Ora il brusio che muore
Ci risveglia accasati al rancore
D'opere assenti. Lontani, notturni
Lamenti d'astrali bombe
Fra oscuramenti e di crisi
Coscienti di spazi
Dove nessuna terrena
Promessa può dare
Pace. Stagione estrema che cadi
Prostrata in angosce enormi,
E sogni che porti
Di là dai confini e sragioni
E distendi cadenze d'indugio
Fraterno.